Боцман Панов
Стойка
бара. Родная
обитель.
Знак
последней и
первой любви.
Мои
локти, одетые
в китель
Протирают
тебя до крови.
Я
как старый
матрос
укрепился
Пьяным
якорем в
пристань
души
Ты
следишь
чтобы друг
твой не
спился
И
кричишь: “Митя,
вёсла суши!”
Засушил.
Так, минут на
пятнадцать
Но
зовёт
океанский
гудок
Не
могу, но хочу
разорваться
Для
тебя на
селёдки
кусок.
1996